Бывает,смысл возникает из полнейшей бессмыслицы.
Смысл стремления к чему-то,достижения чего-то..Смысл того, чтобы дышать, быть в состоянии улыбнутся, и подарить тепло другим.
Смысл просыпаться по утрам, смысл смотреть на звезды ночью.
Слишком часто, этим вещам не придают значения, так как они в веренице угрюмости дней не выглядят тем, что может помочь.
Но это не так.
Стоит задать вопрос.Как часто, карабкаясь вверх, срываясь и падая, мы вставали и шли туда-же?К той-же цели.
Как часто хорошенько порезавшись в кусте роз, мы снова и снова лезли за одним единственным цветком, только для того, чтобы увидеть улыбку того человека, которому будет подарен этот цветок?
И как часто, случайно получив шрам от отскочившего уголька, мы боялись приблизиться к костру?Только потому, что такое могло повторится.
Неужели это - повод лишать себя тепла?радости?
Неужели это - повод не делать шаг вперед?
Страх.Боязнь..
Это то,что мешает действовать так,как мы хотим.Так,как чувствуем..
И когда этот страх пускает свои скользкие щупальца глубоко внутрь нашей души и памяти, бывает очень сложно сделать шаг сквозь мутную завесу, не зная, что ждет за ней.